Es gibt Auftritte, die verblassen im Gedächtnis. Man weiß nach ein paar Jahren weder genau, in welchem Hinterhof in Frankfurt wir standen, noch, welcher exakte Anlass uns dorthin geführt hatte.
Es war die übliche Mixtur: ein bisschen Schaukampf, ein bisschen Schnuppertraining, ein Hauch von mittelalterlichem Budenzauber. Nichts, was uns sonderlich überraschen würde.
Das Publikum allerdings passte sich nahtlos der Frankfurter Kulisse an: gebildet, elitär, von jener feinen, leichten Steifheit, die man nur schwer durchbrechen kann. Man schlürfte lieber andachtsvoll am Prosecco, anstatt auch nur den Hauch eines Gedankens daran zu verschwenden, selbst ein Schwert in die Hand zu nehmen. Berührungsängste der feineren Art.
Die Dame mit dem Prosecco
Irgendwann fiel mein Blick auf eine junge Frau im Publikum. Sie passte perfekt ins Bild: tadellos frisierte Haare, schlank, Konfektionsgröße 36, ein schickes Kleid, High Heels, in der einen Hand das obligatorische Glas Schaumwein, in der anderen ein edles Handtäschchen. Eine Beobachterin, weit entfernt von jeder Kampfkunst.
Doch der Jagdinstinkt des Trainers war geweckt. Mit ein wenig charmanter Hartnäckigkeit überredete ich sie schließlich, den Prosecco abzustellen, sich ihrer Stöckelschuhe und der Handtasche zu entledigen und stattdessen Stahl zu greifen. Ich zeigte ihr ein paar grundlegende Techniken, erklärte die Haltung und bat sie zum Schluss zu einem kleinen Test: Sie sollte mich einfach einmal angreifen.
Nach kurzem Zögern tat sie es. Zaghaft, vorsichtig, jeden zweiten Schritt mit der Entschuldigung garniert, sie habe schließlich absolut keine Ahnung von Schwertern. Ich ermutigte sie, mutiger zu sein, fester zuzuschlagen.
Da wir im Schaukampf über sichere, präzise Techniken verfügen, die jeden Angriff – egal in welcher Stärke oder Geschwindigkeit – zuverlässig und kontrolliert abfangen können, war ich völlig entspannt. Mir konnte nichts passieren. Also forderte ich sie auf: „Mehr Kraft. Trau Dich!“
Wenn die Fassade bricht
Sie schlug ein wenig fester zu. Ich feuerte sie an.
Sie schlug noch fester. Und noch fester. Und plötzlich geschah etwas, mit dem niemand gerechnet hatte.
Mit einem Mal schien sie wie in einer absoluten Rage zu sein. Aus den zaghaften Bewegungen wurde ein entfesseltes, wütendes Hauen. Bei jedem einzelnen Schlag fing sie an zu schreien – ein Schrei, der tief aus dem Inneren zu kommen schien. Sie schlug auf mich ein, so hart sie nur konnte. Die feine Dame in den High Heels war in diesem Moment eine Kriegerin, die alle Konventionen abwarf.
Und dann, so abrupt wie der Sturm begonnen hatte, ließ sie das Schwert fallen. Sie warf sich mir schluchzend in die Arme und weinte und weinte.
Ich war im ersten Moment völlig perplex. Mit dieser emotionalen Wucht hatte absolut niemand gerechnet. Da stand ich nun, hielt diese mir völlig fremde, zierliche Frau an meiner Brust und spürte, wie sie sich den gesamten Druck der Welt von der Seele weinte.
Das befreiende Gewicht des Stahls
Nach einer Weile löste sie sich langsam aus der Umarmung, strich das Kleid glatt, schniefte noch ein letztes Mal und sah mich mit großen Augen an.
Ihre Worte werde ich so schnell nicht vergessen: Sie habe gerade drei Jahre Therapie hinter sich, sagte sie, aber sie habe sich in all der Zeit noch nie so befreiend gefühlt. Sie habe endlich, endlich mal wieder etwas gespürt. Und dafür sei sie unendlich dankbar.
Manchmal vergessen wir im Alltag, was unsere Kunst eigentlich bewirken kann. Schwertschaukampf ist eben weit mehr als nur choreografierte Unterhaltung. Er ist pure Körperlichkeit, ein Ventil, das Dinge freisetzt, von denen man oft gar nicht wusste, dass sie eingeschlossen waren.
Ich hoffe von Herzen, dass das, was diese Frau an jenem Nachmittag mit einer Klinge in der Hand gespürt hat, noch sehr, sehr lange in ihr nachgehallt hat.
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